- Староста у нас слишком мягкий. А народец, хоть и самостоятельный, но жидкий. Лягут они под Орден. Костьми лягут.
- Почему так уверен?
- Долго рассказывать. Кстати, катер наш забрали.
- Как так?!! - от удивление я развернулся. Повернулся и скривился от боли.
- А так, - Демидов даже сплюнул от злости. - Пришёл корабль из форта Линкольн. Высадили команду на катер и забрали. Ещё и берега обшарили, как псы. Разве что след не брали. Хорошо, что мы, после того, как сообщение в Орден отправили, оружие сняли. Даже пушку скрутили. Спрятали до поры, до времени. А посудину забрали, да... Староста наш только руками развёл. Мол, а что делать, ребята, раз хозяева нашлись? Разве это дело?
- Не дело... Что предлагаешь?
- Ничего, - он пожал плечами и несколько минут молчал. Пожевал губами, а потом нехотя выдавил. - Уходить из посёлка надо.
- Куда пойдешь?
- На запад. Поговорил со своими людьми. Через неделю ещё люди подгребут. Аверьян тоже подсуетился - своих знакомцев вызвонил. С 'того света', - Демидов даже усмехнулся. Видно определение Старого света понравилось. - Из посёлка человек десять присоединится. Пойдём на запад. Я говорил вчера с Чамберсом. Он идею одобряет. Даже финансово обещал помочь.
- Джек? Каким образом?
- Да, - кивнул Демидов, - подбросил несколько идей по этим местам. У Аверьяна были некоторые задумки. Слабые, но были. А Чамберс с Настей ему весь расклад по юго-западу выложили. Что, где, сколько и почему оно там должно быть. Говорит, что Орден не обеднеет. Аверьян прикинул, что всё пучком.

Первым, кто повстречался нам у русского посёлка, был выздоравливающий Аверьянов и Демидов. Раненый тяжело опирался на толстую, приспособленную под трость, палку. Они сидели на берегу и наблюдали, как их подручные грузят вещи в вельботы. Судя по количеству тюков, сложенных на берегу, Демидов всё-таки решил покинуть посёлок.
Старики заметили машины и поднялись на встречу.
- Привет парни.
- И вам не болеть. Это что? Великое переселение народов? - спросил я и с удовольствием выбрался из машины.
- Вот именно, - кивнули старики, - великое, мать его так... Позавчера с нашим старостой разругались вдрызг и вот, решили перебираться.
- Далеко?
- Нет, не очень. Около пятисот километров отсюда. На северо-запад. Там речушка есть. Тот самый приток, который впадает в Амазонку недалеко от вашей переправы.
- Понятно... И по какому поводу вышел спор с местной администрацией?
- Да ну его, - отмахнулся Демидов. - любой вертухай и то умнее будет. Я тебе говорил, что они под Орден готовы лечь? Говорил. Так и получилось. Неделю назад, к нам в бухту катерок прибежал. Ну, тот самый. Знаешь о чём речь. Только команда, само собой, новая. Живая. В отличии от старой, нами упокоенной. Со старостой поговорили, тот и 'поплыл'. Не знаю, что наобещали, но мужик третий день подряд, эдаким важняком по посёлку ходит. Тварина. Обещает райскую жизнь под крылом Ордена.

Навстречу идёт староста. Судя по его движениям, он ещё не протрезвел. Рядом с ним ползёт ещё один поселенец. С кожаной папкой под мышкой. Господи, уже и здесь бюрократы образовались! Белая кость, дьявол их раздери! Прохожу мимо этой парочки, но через несколько шагов останавливаюсь. Потому что мне в спину несётся пьяный рык старосты.
- Нардин, стоять!
- Чего?!
- Вы... Ты арестован!
- Ты что, старик, белены объелся?! С ума сошёл? Убери пистолет, придурок!
- Нет, - староста качается из стороны в сторону, но пистолет держит твёрдо и уверенно. Эдак он и выстрелить может. - Я тебя задерживаю. За сопротивление... ик... Ордену.
- Я сам тебе и Орден, и Сопротивление, твою мать! Французское. Убери ствол, от греха подальше. Пока его в твою задницу не засунули.
- Нет, - он мотает головой с упрямством осла. Потом неожиданно рявкает, как наш капрал в Кастельнодари. - Нардин! Сдать оружие!
Судя по его виду, этот болван не шутит. Нет, я конечно могу отдать ему оружие и разойтись тихо и мирно. Он пойдёт дальше пить, а я? Сидеть под замком, пока наши не проснуться? Не самый лучший вариант, вместо заслуженного завтрака.
- Пойди проспись, - я ещё пытаюсь договориться, но судя по его, налитым кровью глазам, он меня не слышит. Ему пострелять захотелось.
- Сдать оружие!
Выстрел! Пуля бьёт в землю рядом с моим ботинком, поднимая облачко пыли. Ничего себе! Староста пытается что-то сказать, размахивая пистолетом, но я уже слышу.
Ухожу влево, разворачивая тело боком и рву пистолет из кобуры. Выстрел! Мягкий толчок отдачи и староста дёргается. У сорок пятого мягкая отдача. Это вам не резкая люгеровская девятка. Только в детективах, с бумажными обложками сорок пятый 'лягается как слон'. Ещё два быстрых выстрела и тело валится на землю. Бесформенно и мёртво. Как мешок с навозом.