Новая Земля. Бразилия. Рио-де-Жанейро.
20 год, 17 число 8 месяца, четверг, 11:00
Здоровенный чернокожий мужчина в атласной судейской мантии, недовольно морщась перелистывал пухлое дело в картонной обложке. Наконец он отложил его в сторону, и посмотрел на худого паренька в оранжевой робе и кандалах на руках и ногах.
- Тебе есть, что сказать мне, парень? – скорбно вздохнув, прогудел он густым басом.
- Нет... – лениво мотнул головой парень.
- Надо обращаться: ваше высокое судейство! – недовольно заметил секретарь, сидевший за маленьким столиком возле кафедры судьи.
- Отставьте... – рыкнул на него судья и взял в руки деревянный молоток. – Ну что же, сеньор Игнатьев, по совокупности преступлений против народа Бразилии, я приговариваю вас к смертной казни через повешение...
Сергей никак не отреагировал на слова судьи, смотря в окошко, за которым легкий ветерок раскачивал ветки земной вишни.
- Однако... – продолжил судья, вызвав удивление на лице секретаря. – По совокупности смягчающих обстоятельств, я заменяю вам наказание на условное. Вы свободны, сеньор Игнатьев...
Серега недоуменно уставился на судью и даже потряс головой, как бы не веря в такой приговор.
- Ваше... ваше... – у него никак не получалось выговорить судейский титул.
- Ты еще здесь? – судья удивленно посмотрел на Сергея. – Я же сказал, свободен...
- Идем Сержио, идем... – полный охранник потянул паренька за рукав. – Идем, там еще кое-кто хочет поговорить с тобой... – В коридоре он ловко расстегнул кандалы и подтолкнул его к другой двери. – Иди, пообщайся...
В маленькой комнате за столом сидел высокий крепкий мужчина в легком сером костюме и, в столь редком на Новой Земле галстуке. Серега когда-то мельком смотрел дурацкий фильм, под дурацким названием «Матрица»; так вот, этот мужик был удивительно похож на одного персонажа, по имени Смит. Агент Смит.
- Присаживайся, – мужчина показал рукой на табурет перед столом. – Как тебя зовут, я знаю, а меня можешь называть мистер Смит.
Сергей чуть не вздрогнул от такого совпадения и послушно присел.
- Как чувствуешь себя? – поинтересовался Смит и достал из ящика стола пластиковую папку.
- Уже нормально... мистер Смит...
- У тебя удивительно крепкое здоровье, парень, – мужчина покачал головой. – Словил пять пуль, и уже через полтора месяца пробовал отжиматься в камере. Впечатляюще. Ну да ладно. Держи...
На стол легла пластиковая карточка.
- Твое Ай-Ди, – прокомментировал Смит и добавил: – На настоящее имя и фамилию.
- Спасибо...
- А здесь небольшая премия, – Смит подвинул к Сергею тонкую пачку купюр. – Пять тысяч экю. Вполне хватит начать жизнь с начала.
- За что?
- Ты невольно оказал нам услугу.
- Кому «нам»?
- Угадай сам, – Смит усмехнулся. – Вот как бы и все. И да... совсем забыл. Вот тебе моя визитка. Когда решишь, что созрел для серьезной, интересной и высокооплачиваемой работы, приедешь в Нью-Рино и позвонишь мне по этому номеру. До встречи...
Мужчина пожал руку Сергею и вышел из комнаты.
- Сержио, – в двери показался охранник. – Чего застыл? Пора на свободу с чистой совестью. Я тут тебе кое-какую одежку собрал. Давай, давай...
- Пора так пора, – Сергей встал и взял со стола карточку и деньги.
Через час он уже стоял в оружейном магазине и смотрел на витрину.
- Чувак! – толстый усатый продавец окинул рукой полки с оружием. – Выбирай, чего душе угодно.
- Покажи, вот эту... – Сергей ткнул пальцем в длинную винтовку с оптическим прицелом.
- Эту-у... – скривился продавец и снял оружие с витрины. – Ну что же, отличный выбор. Русская СВТ-40, с аутентичным прицелом ПУ. Новье, произведена в 1942 году, но только со склада длительного хранения. Не Китай, сделано в Советском Союзе. Отдам тебе ее за 450 экю.
Сергей быстро осмотрел винтовку, кивнул и сказал:
- Беру. И еще сотню патронов. Желательно русских, армейских снайперских.
- Сделаю, – солидно кивнул продавец. – Пистолет не желаешь?
- Желаю, – Сергей провел взглядом по витрине. – Вот этот...
- Любитель русских моделей? – прищурился усач. – Пожалуйста. ТТ – то бишь, Тульский Токарева. Тоже новенький и тоже не Китай. Двести пятьдесят экю и он твой.
- И патронов на два магазина, – Сергей задумался и поинтересовался у продавца. – Не подскажешь, где тут можно купить машину по дешевке?
- Какой суммой располагает, сеньор?
- Две тысячи экю. Максимум – две с половиной.
- М-да... – озадаченно хмыкнул продавец. – Не густо. А ты знаешь... Зайди-ка в ломбард к Борхесу. Думаю, он что-нибудь придумает.
И придумал.
Маленький плешивый старичок, с длинной седой бородой, подвел Сергея к маленькой белой машинке, скромно стоявшей в самом углу двора.
Странные, похожие на уши, воздухозаборники на задних крыльях, эмблема с надписью «ZAZ» на радиаторе, совершенно неказистый вид – Сергей такой никогда в своей жизни не видел.
- Полностью на ходу, есть две запаски, движок 1,2 литра, сорок лошадей... – Борхес погладил машинку по крылу. – Хозяин, русский, заложил ее у меня еще год назад. Но так и не выкупил. Хвалил очень. Название модели, увы, я выговорить не могу. Да и не помню уже. Отдам ее тебе за штуку.
Серега задумался на минуту, но цена сыграла свое значение и он согласился. Через полчаса, бодро тарахтя движком, машинка выехала из двора ломбарда.
За городом Сергей остановился, размял затекшую спину и смотря на Океан сказал:
- Ну вот, деда. Я попробовал делать добрые дела. Но, увы, в итоге получилась какая-то херня. Так что извини. Может когда-нибудь и попробую еще, а пока буду просто жить. Как умею...

ЭПИЛОГ

:bravo: :bravo:Спасибо! Подождем в бумаге... :read: