«EL RUSO»

ПРОЛОГ

Высокий белобрысый парнишка лет шестнадцати возрастом стоял у прилавка оружейного магазина. Витрины были заполнены множеством моделей оружия, но парень, не отрывая взгляда, внимательно рассматривал на витрине снайперскую винтовку с ложем сложной скелетной конструкции.
- Ну что Серхио, созрел, наконец? – продавец, усатый толстяк с жизнерадостной физиономией оторвался от ноутбука, на экране которого извивались в танце несколько обнаженных красоток и иронично улыбнулся. – Три сменных ствола под разные калибры, оптика «Шмидт и Бендер», сошки, кейс, принадлежности, набор фирменных масел – плюс, так уж и быть, добавлю как подарок от магазина, два десятка матчевых патронов. И это великолепие обойдется тебе всего в десять штук. Как раз по твоим деньгам. Давай парень, не раздумывай...
По лицу парня пробежала досадливая тень. Он отрицательно качнул головой и положил на прилавок купюру:
- Две пачки...
Продавец не дослушав небрежно смахнул купюру в ящик и подвинул к парню две картонные коробочки. А потом, заглянув ему в лицо, презрительно скривился и преувеличенно медленно отсчитав, бросил на прилавок несколько мелких монеток.
Парень спокойно собрал их на ладонь и ссыпал в поясную сумочку. Потом взял пачки с патронами и не говоря ни слова пошел к выходу.
- Серхио... – вкрадчиво окликнул его продавец. – Предложение остается в силе. Подумай парень, ты вполне сможешь заработать на эту винтовку. Эй, подожди, ты ведь сможешь оплатить лечение своего...
Вместо ответа он услышал только звон колокольчика на закрывающейся входной двери, грязно выругался и опять примостил свое седалище напротив ноутбука.
Серхио, а если точнее, Сергей Игнатьев, по прозвищу «Еl Ruso» выйдя из магазина, развернул на голове потертую бейсболку козырьком вперед, прищурив глаза, глянул на ослепительно пылающее на небе солнце, и сев на облезлый китайский мотороллер, покатил по улице.
Узкие пыльные улочки выглядели пустынными, население маленького городка под внушительным названием Сан-Амиче, предпочитало проводить обеденные часы дома или в забегаловках, накачиваясь ледяным пивом.
Несколько проституток, раскрашенных как индейцы на тропе войны, коротавшие время в тени возле единственного в городе борделя, мазнули взглядами по пареньку, и равнодушно отвернулись.
Возле заправки ему приветливо махнул рукой паренек в замасленном комбинезоне. Сергей ему кивнул, свернул на перекрестке, миновал городской полицейский участок со стоявшим возле него обшарпанным броневиком и остановился возле двухэтажного белого здания, построенного в колониальном стиле. Заглушил мотороллер, поставил его на подножку, быстро взбежал по лестнице и остановился в холле, возле окошка с надписью «Reception».
- Сеньора Нуньес, я к доктору де Абреу, – Сережа вежливо кивнул внушительной матроне, в белоснежном медицинском халате.
Сеньора Нуньес молча показала ему рукой на кушетку напротив и стала накручивать диск на архаичном телефоне.
Через пару минут в холле госпиталя появился низенький худощавый мужчина в очках и с аккуратной бородкой клинышком.
- Ты хотел меня видеть, Серхио? – доктор говорил по-испански с ярко выраженным португальским акцентом и сильно щурился, смотря на собеседника.
- Да, доктор, – Сергей кивнул. – Как он?
- Серхио... – доктор де Абреу снял очки, и устало помассировал глаза. – Я же тебе говорил утром, сеньор Чен стабильно тяжелый. Последующие пару недель будут решающие. Большего, увы, пока не могу сказать.
- Его можно увидеть?
- Нет.
Парень достал из сумочки тонкую пачку купюр и протянул доктору:
- Здесь две тысячи экю. Позже, я еще достану...
- Машину продал? – доктор укоризненно покачал головой.
- Неважно, доктор... – Сергей пристально посмотрел на мужчину. – Насколько этого хватит?
- На неделю... – доктор Серджиу де Абреу старался не смотреть парню в лицо. – Орден переправляет эти препараты из-за ворот и продает за бешеные деньги...
- Я достану... – Сергей сунул деньги в руку доктору.
- Почему бы тебе не обратиться к сеньору Риккардо. Насколько я знаю, он предлагал тебе хорошие условия...
- Я достану... – упрямо повторил Сережа и вышел на улицу...