| Всего страниц: 26 |
| Дмитрий Бессонов (Werewolf_kiev): Стальное время | ||
|
||
| Ну что ж, подбиваем промежуточный итог. Из минусов – кавалерийским налётом с шашками наголо мы уланов не вытянем, придётся штурмовать универсам. Плюс к этому, мы не знаем точного количества противников, что тоже радости не добавляет. Из плюсов – про нас бандосы пока не знают, и, если их не очень много, то мы можем обойти их с тыла. Нам бы танк сейчас, на десять минут хотя бы… Эх! Как говорится – когда мечтаешь, ни в чем себе не отказывай. Взял у Тигры его «Кенвуд», связался с уланами: - Живы, курилки? Мы уже вас видим, так что не бздите и по правому флангу не начните стрелять сдуру. - Лады, «Хантер». И давайте быстрее, у нас тут раненый, напоминаю. - Помню, начинаем работать. Вы только не суйтесь и не высовывайтесь. Конец связи. Суть моего плана была простой как гвоздь. Тигра выдвигается к Доку, они вместе меняют позицию так, чтобы хоть немного видеть фасад универсама, и, таким образом, оказываются почти за спиной у уланов. Мы с Петровичем и Кирей идем в противоположную сторону, обходим универсам с тыла. По сигналу Тигра выстреливает из РПГ весь свой боекомплект в окна и мы заходим в здание, зачищая то, что ещё будет шевелиться. Будем надеяться, что нам к тому моменту уже даже стрелять не придётся. *** Сколько таких однотипных магазинов понаставлено по всему бывшему Союзу… Наверное, без счёта. Все построены одинаково – два этажа, большой «парадный» вход, лестница наверх… На фасаде сверху – непременно большими буквами слово «Универсам». Обычно такие «недосупермаркеты» ставили в местах рождения новых районов. Вот и на Троещине таких коробок понастроили полным-полно. С развалом СССР универсамы менялись на торговые центры, кафе и прочие заведения, востребованные в спальных районах. Что было конкретно в этом здании – я уже не помнил, да и не знал, если честно. Что бы ни было – сейчас это просто бетонная коробка с осыпавшейся ещё пару лет назад фасадной штукатуркой, с торчащими тряпками строительных сеток и выпирающими из разбитых стен рёбрами арматуры. И была бы эта коробка даже красива своим постапокалиптическим видом, если бы не раздающиеся из неё звуки выстрелов, намекавшие на наличие враждебно настроенных живых организмов. Сухой стук автоматных очередей переплетался с солидным раскатистым отбойником пулемёта. ПКМ, не иначе. Популярная машинка, да и распространённая очень. Наверное, один из лучших пулемётов за всю историю – ПКМ и его более поздние модификации типа «Печенега». За время гражданской в мне руки попадались разные экземпляры – и израильский «Негев», и американский М60, и бельгийский Minimi, но всё равно если выбирать пулемёт «для войны» - лучше уж старик ПКМ. Патрон мощный, питание ленточное, надёжность – выше всяких похвал, как и у любого «калашеподобного» оружия. В общем – сказка, а не пулемёт. Петрович у нас к нему даже облегчённые короба под ленты смастерил – каркас из тонкого стального прутка, а на каркас двойной слой брезента натянут. Отличная вещь вышла – легкая и удобная. Док, правда, носом крутит при виде отечественного оружия, но тут выходит как у классика – раз нет других газет, кроме советских, то никаких и не читайте. У меня лично, да и у группы в целом нет желания тратиться на огромное количество недешёвых боеприпасов, а к пулемёту их надо именно огромное количество. Потому Доку приходится свою любовь проявлять к не столь прожорливому оружию типа пистолетов да винтовок. Ну что ж – даст Бог и Госпожа Удача, у нас в группе сегодня ещё один пулемёт появится… Ладно, хватит мечтать… - Тигра, Док, мы на месте, доложите о готовности. Я, Киря и Петрович стояли у запасного выхода из универсама. Пропетлять в обход между ржаво-чёрными остовами сгоревших машин и коробками перевёрнутых киосков было довольно несложно, но расслабляться нельзя. Это Троещина и обстановка тут меняется каждые десять минут, потому лучше шустро зачистить здание и сваливать, пока местные доброжелатели не подтянулись на огонёк. - Это Док, готов, - устало отозвалась рация. Ещё когда мы разделялись, Док присмотрел себе в качестве позиции расстрелянный, но не горелый БМВ, и сейчас наверняка возлежал на заднем сидении, рискуя заработать ожирение и гиподинамию. - Это Тигра, Тигра, готов, - ответил гранатомётчик. Фух! Ну, с Богом! - Петрович, держи вход, мы с Кирей – внутрь. - Понял, командир. Эх, любо-дорого с таким воинством работать. Посмотришь со стороны – ну махновцы махновцами, разве что одеты более-менее однообразно. Дисциплины, кажется, тоже никакой, алкоголики и раздолбаи. А как в бою посмотришь на них, то аж прослезиться хочется от радости. Жаль, что я не сентиментален. - «Хантер», внимание, - негромко сказал в ларингофоны я, плотно прижавшись плечом к стене у входа, - ждём. Ждём. Ждём. Огонь! Грохот разорвавшегося термобарического выстрела сотряс пространство. Да, это не «Шмель», конечно, но если Тигра не промазал – то гуманоидам внутри универсама сейчас стало грустно. Нам, правда, тоже не до смеха – кругом мгновенно поднялось облако пыли, со здания посыпалась штукатурка. Хорошо, что мы своевременно лица «арафатками» замотали. Бдум! Второй разрыв был более глухим, но из дверного проёма ударил поток пыли. - Это Тигра. Первый смазал, второй есть. «Осколок», в окно, - негромко проговорила рация. Ну да, стыдно с такой дистанции промахнуться, особенно израсходовав при этом дорогой боеприпас. Ох сейчас Док, наверное, ржёт… -Внимание, мы заходим, - говорю в рацию. Махнул рукой Кире – мол, за мной. Опытный Петрович мгновенно отлип от стены и укрылся в какой-то воронке, приваленной бетонным столбом. В здании было темно, но не настолько, чтобы пришлось включать фонари. Окон тут как таковых нет, есть бывшие витрины, занимавшие чуть ли не всю стену, потому с освещением больших сложностей нет. Итак, перед нами лестница в два пролёта, заваленная мусором типа битого гипсокартона и обломков крепёжных профилей, справа – большой торговый зал со сваленными в художественном беспорядке стеллажами. Точно, супермаркет продуктовый был, или магазин типа «Куча всякого китайского дерьма за 1 доллар». Но наши пациенты наверху. Автомат у плеча, ствол чуть опущен, коллиматор включён. Киря еле слышно топает за мной, стараясь, как и я, шагать бесшумно. На тигриный гранатомёт надейся, но сам не плошай, как говорится… Лестница повела наверх. Надо же – даже некое подобие мрамора сохранилось, или чем там лестницы покрывают… Если отмыть – даже красиво будет. Нда, ну и мысли в голову лезут… Кому рассказать – к психиатру отправят. А вот и второй этаж. Осторожно поднимаю голову на уровень этажа, за долю секунды пытаюсь оценить обстановку и прячу бестолковку вниз. Так, явных признаков противника нет, никто не воет, не стонет, не стреляет. Последнее – самое приятное. Но это, к сожалению, ещё ни черта не значит. Клац-клац-клац… Щёлкаю по ларингофонам. Всем внимание. Быстро поднимаемся на этаж, становимся по обе стороны входа в зал. Дальше – обычная процедура, которую мы проделывали не одну сотню раз. Две РГО перекочёвывают в наши руки, а затем синхронно влетают в зал. Не успел затихнуть грохот взрыва, как мы накрест входим внутрь, готовые стрелять во всё, что пошевелится. Это помещение тоже было внушительных размеров, со сваленными в кучу стеллажами с левой стороны и нагромождением мебели – с правой. Причем нагромождение было интересным – двухэтажным. За основу взяли столы, выстроили их них платформу, наверх плашмя положили шкаф, а за ним – ещё ряд столов. Муть получилась несусветная, но если взгромоздиться на «второй этаж» этой конструкции, то можно обстреливать всю дорогу и при этом не придётся подходить близко к окнам, и невысокий подоконник не будет мешать. Так, а вот и пациенты. Двое из ларца… Осторожно подходим к этой мебельной халабуде, на которой в некрасивых позах растянулись типичные местные бандиты – лет до 20 каждому, одеты в одинаковые чёрные футболки и камуфлированные штаны. Оба стрижены под ноль. На столе – как я и полагал, стоит ПКМ, а у одного из бандосов под плечом зажат АКС. Гранатомёт валяется на полу, на пару с пустой сумкой для переноски выстрелов. Самих выстрелов нет, всё улетело на улицу. Эх, пацанва троещинская. Вам бы по дискотекам бегать да девчонок на площадках зажимать в таком возрасте… Но не сложилось. Два выстрела один за другим каждому в голову. Живы или нет – разбираться ни к чему, времени нет, да и мы не «Скорая помощь». Жестоко, скажете? Нет. Обычно. Будь они живы – сейчас бы стреляли по мне. От сантиментов я избавился уже очень давно. Только холодный прагматизм, иначе с ума сойдёшь, если самоедством заниматься будешь. Бегло оглядываем помещение. Вроде чисто. - «Хантер», - использую я общий позывной группы, - чисто. Всем спасибо, джентльмены. Док, Тигра – к соседям. Пират – ожидай. Взгромоздился исключительно из детского баловства на баррикаду из столов. Да, обзор что надо. Вся улица как на ладони. Вон, слева «бэтэр» догорает, Док с Тигрой, пригнувшись, бегут к перевёрнутой маршрутке. Ну и сама маршрутка прямо перед нами. Да, позиция мировая, как говорилось в одном хорошем старом фильме. Киря тем временем деловито и без брезгливости обшмонал убиенных, скинул их на пол и принялся за «экспроприацию экспроприированного оружия». То есть – начал собирать трофеи. Пулемёт, автомат, РПГ, несколько полных лент, четыре запасных магазина к АКС, три гранаты РГД-5. Автомат оказался несколько побит осколками, но ничего, дело поправимое. В карманах у бандосов обнаружилась китайская рация, аптечка и немного денег. Ну прямо как в компьютерной игре какой-то довоенной. Даже разгрузок примитивных у убиенных не нашлось. Вояки хреновы... - Командир, спорим, что промедола в аптечке нет? – ухмыльнулся Киря. - Даже спорить не буду, - криво улыбнулся я, - они тут наркеты каждый второй, откуда у них промедол? - Думаешь? – недоверчиво глянул Киря. - Уверен. Ты что – на Троещине в последнее время не бывал? - Не, не доводилось. А, ну да, точно. Киря-то у нас в группе без году неделя, в том бесславном штурме Левого берега не участвовал, потому местный контингент ему мало знаком. - А ты глянь на вены этих гавриков, -посоветовал я, - там не просто «дорожки», там Байкало-Амурская магистраль наверняка найдётся. Любопытство Кири взяло верх. Он наклонился к одному из убитых бандосов. И тут же отскочил назад, словно его ударило током, попутно вскидывая автомат. Так… Что бы он не увидел там под столами, это явно что-то нехорошее и опасное. Меня как ветром сдуло с баррикады, я ушёл с линии потенциального огня Кири и взял столы на прицел. - Вылезай!- крикнул Киря с истеричными нотками в голосе, глядя на труп бандоса. Разговоров с покойниками за Кирей не наблюдалось ранее, потому будем надеяться, что обращается он всё же к кому-то другому. - Не могу я, -послышалось из-под столов, - ранен. Ну вот и славно, это нашёлся ещё один бандитос вульгарис – бандос обыкновенный. Вероятно, успел после смазанного выстрела Тигры рвануть под стол. Даю знак Кире, чтобы немного отошёл, левой рукой, не убирая автомат, оттаскиваю в сторону труп и за шкирки вытягиваю найдёныша. Ну и бараны же мы! Ну как можно было под столы не заглянуть? А был бы этот дядя посмелее – лежали бы тут уже, причем совсем не живые. Хотя какой это дядя… Похоже, в этой группе он самый младший, на вид лет шестнадцать, не больше. Сопляк. Такая же чёрная футболка, такие же штаны «дубок», такая же стрижка типа «кожа с начёсом». Фирменный стиль их банды, что ли… Всё-таки мне не померещилось, что работали два автомата и пулемёт - значит, не совсем ещё старый... - Вставай, - командую я. - Да не могу я, - сморщившись, отвечает бандос, - ног не чувствую ваще! Киря тем временем извлекает из-под стола АКС найдёныша. Молодой, а сообразил оружие с собой под стол прихватить, надо же. Оглядываю спину сидящего пацана. Да, неприятно. Ноги и поясница – в крови. Похоже, позвоночник перебило, если не врёт, конечно. - Зовут как? – надо быстро допросить, может, что интересное узнаем. Иногда информация ценнее времени. - Серый, - удивленно отвечает пацан. - «Серый» - это цвет такой! – наигранно, но очень уж реалистично «зверею» я, - зовут тебя как?! Мама с папой как тебя звали?! - Сергей, - да, испуг у пациента налицо. Совсем салабон. - Здесь что делали? В какой банде состоишь? - Мужик, да я всё расскажу, только в больничку меня потом заберите, лады? Рефлекторно киваю. Я сейчас ему и звезду с неба пообещаю, не вопрос. - Мы под Фортом ходим, наша бригада. Ваще мы не местные, с Русановки, тут просто дело одно делали. - Кто такой Форт? Какое дело? - Фортман Вован. Серьёзный чувак, я его видел пару раз. Крутой дядя. Фортман, Фортман… Где я слышал эту фамилию? Ой-ё! Это ж тот самый толстячина, которого мы у Шустова на допрос брали. Ну, теперь этого «серьёзного чувака» уже и нет, с всеобщей радости. - А сюда нас прислали, сказали – на фишке быть. «Бэтэр» этот ждали. Сказали – шугнуть, чтобы они по Маяковского поехали. А если не поедут – то передать по рации и валить по ним, из чего есть. Пулемёт даже выдали. В голове у меня красной лампочкой засветился сигнал «Тревога!». То есть – основные силы покойного Фортмана сейчас в паре кварталов от нас, а я общаюсь с последним «защитником героической погранзаставы». И эти основные силы наверняка уже идут сюда. Всё, уходить пора, сверхсрочно! Ладно, пожалеем сопляка. Было бы времени побольше – можно было бы и полноценный допрос и показательный трибунал. Но не до церемоний. Отойдя пленному за спину, стреляю из автомата в затылок. То, что секунду назад было Серёгой, дёргается и валится набок. - «Хантер», внимание! – кричу в рацию, попутно давая знак Кире, который и так всё понял и начал сгребать оставленное оружие, - срочно уходим. Встреча возле «козлика». Док, как там ситуация? - Терпимо, - буркнул Док, - а с чего такая спешка? Я только рану человеку начал обрабатывать. - Док, оставить прения, - мы с Кирей уже топали вниз по лестнице, - если не поспешим, то рана может оказаться не самой большой проблемой. - Понял, выдвигаемся. | ||
|
| Всего страниц: 26 |